Os seus óculos na ponta do nariz e a pele enrugada guardam as muitas páginas de livros lidas. Vou tratá-lo por senhor porque é o que o cabelo grisalho me pede. Está sentado a um canto na biblioteca alienado de tudo e todos concentrado em mais um -dos certamente muitos- livros. Interrompem-lhe constantemente o retiro com chamadas para o telefone, apressa-se a sair da sala assegurando-se que não disturba ninguém. Volta em passos pequenos e pezinhos de lã, certamente que a sua idade já não lhe permite mais. A falta de agilidade é compensada pela sabedoria que transporta consigo, contem-lhe as rugas e verão quantas páginas já voltou, quantos idiomas domina, quantas pessoas já viu cruzarem aquela sua biblioteca.
Aubergine*
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